Ettore [ed] Andromaca [si] Respira[no]
E' vero che col passare degli anni ci si trova a bussare, bene accolti, alla porta del cinismo? Che improvvisamente ti ritrovi a sabbiare ogni manifestazione dell'animo, scorticarla, fino a ridurla ad uno stuzzicadenti senza olive?
Dicono che l'arretrare negli archivi dell'anagrafe, dai cassetti più recenti a quelli più impolverati, porti con sé questo smagamento. Ma non accade a tutti.
Dicono che l'arretrare negli archivi dell'anagrafe, dai cassetti più recenti a quelli più impolverati, porti con sé questo smagamento. Ma non accade a tutti.
Invidio chi ancora sgrana occhi incantati e corre leggero dietro a farfalle: le uniche farfalle che vedo e che sento a me fanno chiedere cosa abbia lasciato andare a male. Invidio chi gioca incantesimi e riesce, davvero maestro, a portare la possibilità dell'illusione in questo contemporaneo respiro. E ricordo quanto era bello, mentre osservo senza inquisizione il mio petto in cui nulla si muove.
La ricerca del senso ha ossessionato la mia comprensione. La ricerca di un’onestà intellettuale che vuole andare oltre la parola come comunicazione e ogni giorno si ripiega su stessa, putrefatta nelle viscere dal compromesso non so perché universalmente condiviso, forse, necessario, del quotidiano impegno nel lavoro. Totalmente senza nobiltà.
E oggi mi sento in un brullo terreno centrale, incapace di spiccare un volo anche solo da oca campestre, ma avviluppata nell’impossibilità del vero. Forse perché noi per primi segnati da un ineluttabile finale, non sappiamo provare altro che sentimenti caduchi, narrazioni eterne con inchiostro che sbiadisce, beffati dal libero arbitrio, che ci rende imperfettamente in-felici.
Forse perché della fatal quiete tu sei l’imago/ a me sì cara vieni, o sera…
Non fosse che l’imperscrutabile vertigine oltre l’esalazione dell’ultimo respiro mi terrifica come il tutto impossibile, mi trovo attaccata a un inaccettabile vivere, smarrita nell’incapacità, mitile stolto e presuntuoso di esistere comunque, ascoltando il pulsare di un muscolo.
La ricerca del senso ha ossessionato la mia comprensione. La ricerca di un’onestà intellettuale che vuole andare oltre la parola come comunicazione e ogni giorno si ripiega su stessa, putrefatta nelle viscere dal compromesso non so perché universalmente condiviso, forse, necessario, del quotidiano impegno nel lavoro. Totalmente senza nobiltà.
E oggi mi sento in un brullo terreno centrale, incapace di spiccare un volo anche solo da oca campestre, ma avviluppata nell’impossibilità del vero. Forse perché noi per primi segnati da un ineluttabile finale, non sappiamo provare altro che sentimenti caduchi, narrazioni eterne con inchiostro che sbiadisce, beffati dal libero arbitrio, che ci rende imperfettamente in-felici.
Forse perché della fatal quiete tu sei l’imago/ a me sì cara vieni, o sera…
Non fosse che l’imperscrutabile vertigine oltre l’esalazione dell’ultimo respiro mi terrifica come il tutto impossibile, mi trovo attaccata a un inaccettabile vivere, smarrita nell’incapacità, mitile stolto e presuntuoso di esistere comunque, ascoltando il pulsare di un muscolo.
